32 vjet më vonë, lidhni tela, mbyllni ciklet

Ky udhëtim me pushime verore ka qenë më shumë sesa thjesht një lehtësim i stresit. Jo vetëm për mua, ka qenë për pjesën tjetër të familjes sime që më shoqëroi.

Ndonjëherë analogjia që lidhin fijet duket të jetë aq e vërtetë sa nuk ka kohë për reflektim. Vapa e verës dhe dëshira për të shkuar të lahet në lumë prenë melankolinë e "pikërisht këtu“Për një kohë, por pas gati pesë orësh udhëtim, i shtrirë në një shtrat të varur, arrita të gjej lumë të menjëhershëm, në piksën e saktë pothuajse me saktësi vetëm Plex.Earth mund ta bëjë këtë.

Ky ishte vendi ku kam lindur dhe kam kaluar vitet e para të fëmijërisë. Gjysma e asaj që ai dinte dhe besonte ishte magji; aq sa ndonjëherë mendoja se nuk ka ndodhur kurrë:

• Mañanitas duke shkuar deri në potrerito ku babai im mjelte lopët; Ne morëm shkumë nga kova e qumështit duke përdorur një fletë guava. Në sfond, mistiricuco ishte ende duke kënduar një murmuritje të qartë për pulën që nuk mund të hahej natën dhe çështjet e dashurisë që humbën në agim.
• Pastaj do të haja disa tortilla misri, të freskëta, të nxehta, të ndara në një pjatë me qumësht të freskët. Një kripë e vogël u dha atyre një shije të pabesueshme ... megjithëse kur e them atë fëmijët e mi më shohin përsëri me një sy të ulur.
• Kamerierët e babait tim vinin për drekë në mesditë; njëri prej tyre ishte don Jerónimo (Chombo), më i zhurmshmi. Vranë një pulë, ia prenë qafën aty nga grumbulli dhe nuk mungonte”më shumë tortillas për të bardhë doña“. Pikërisht në atë korridor vendosën një tavolinë të gjatë, përpara se të kishte një parmakë të gjelbër absurde që ua hiqte shijen mureve të pastra të zbardhura.
• Dhe pasdite vinin për të luajtur kushërinjtë e teze Ledës; Materinerero në një vajtje-ardhje, pastaj ata kënduan një që më bëri të dridhem nga frika "Doñana nuk është këtu, ai është në kopshtin e tij.…” kjo kur erdhën primet. Dhe kur vinte Wil, ne luanim top në oborr, ose arra shqeme në një vrimë nën Tamarindo... derisa nuk mund të shihnim më për shkak të errësirës dhe kur guaco-t papritmas filluan të këndojnë anash derës.

Unë do të shkoja në shkollë në mëngjes, do të largoheshim shumë herët dhe me gati një orë ecje përpjetë për në qytetin e quajtur La Laguna do të mbërrinim. Gjysmë dite shkolle me dërrasë të zezë të pikturuar në mur dhe gomë të punuar me dorë. Kthimi ishte më i shpejtë sepse po vinim poshtë kodrës, duke bërtitur dhe duke vrapuar me miqtë që kishin qëndruar në shtëpitë e tyre nga ku Don Toño Blanco derisa kaluam përroskën ku Wil u dha lamtumirën. Dhe kështu arritëm në shtëpi. Disa tortilla me fasule dhe gjalpë ishin dreka; Pjesa tjetër e pasdites duhej të shkonim për të sjellë lopët që kullosnin në Plan del Castaño, ne laheshim krejtësisht të zhveshur për një kohë në pishinën La Cachirula dhe pastaj u ngjitëm në shpatin me lopët në La Sabaneta.

Kjo në shkollë ishte pasojë e vdekjes së gjyshit, i cili instaloi një shkollë falas në atë vend që punonte në mëngjes dhe ku fëmijët nga qytetet përreth bënin klasën e gjashtë falas. Pasdite, klinika e tij po funksiononte, ku njerëzit morën pjesë për të marrë shërbime nga mjeku i vetëm në qindra kilometra përreth.

Lidhja e gjyshit ishte mjaft e çuditshme. Shumica e kushërinjve të mi studionin me të dhe tregimi i pabotuar "El Cuco" tregon se disa pacientë me distancë vdiqën rrugës ose ishin shëruar tashmë kur mbërritën dhe nuk u kthyen vetëm nga kurioziteti për të takuar një mjek të së vërtetës. . Rrugës së kthimit ata u habitën kur morën vesh se ai nuk ishte paguar dhe qortimi se nuk i kishte dërguar fëmijët e tyre në shkollë këtë vit.

Pastaj erdhi lufta civile dhe papritmas filli u këput në atë që mendoja se e kuptova tetë vitet e mia të shkurtra. Gjithçka filloi kur kaloi aty grupi i parë i përmbysësve, me çanta shpine jeshile në shpinë dhe kapele jeshile ulliri; dy prej tyre me mjekër që i dhuruan si Kubanë, Nikaraguas, apo adhurues të atij stili; megjithëse për mendimin tim ishte vetëm një grup idiotësh. Ata morën 22 pushkën e babait tim, kamën e dorezës së kockave të drerit dhe e lanë atë ndjenjë të të qenit në një listë me të cilën rrallë ndanim.

Prej andej të shtëna dhe bomba ranë kudo, në të gjitha orët e ditës, por u përkeqësua pasdite kur aeroplanët bombarduan fshatrat e El Tule, Las Raices dhe shpellat e El Burillo. Papritmas, çdo ditë, nga të gjitha fshatrat në brigjet e lumit Araute, refugjatë vinin në shtëpi, burrat dhe fëmijët e tyre ishin bashkuar me guerillasin Farabundo Martí. Nënat dukeshin të patrazuara, me flokë të ngatërruar, disa mezi një sandale, duke parë nga dritaret se në cilën orë do të vinte roja për t'i vrarë.

Ne jetuam një stres duke luftuar lodrat tona me tufat e fëmijëve që mbërrinin çdo ditë, të cilët nuhasnin çuditshëm, flisnin pak dhe qanin pothuajse për gjithçka. Pastaj ata u larguan, duke lënë një qen dhe valixhet në hambar me një premtim për t'u kthyer.

Në fund kishte kaq shumë qen që nëna ime arriti t'u jepte helm me justifikimin për të shmangur një epidemi të tërbimit. Por e vërteta është se nuk kishte më ushqim as për ne, me kaq shumë gojë të të tjerëve për të ushqyer, me kaq shumë taksë lufte për të paguar; nëna ime përfundoi duke bërë gati një kuintal tortilla në ditë për të ushqyer kampin që ishte sipër shtëpisë, përpara pemës së Nance.

Ka qenë interesante të udhëtoja në të njëjtën rrugë, me 40 vjet në flokët e mia gri. Pasi lexova librin Siete Gorriones dhe pashë që isha gati të isha pjesë e masakrës në El Rosario ndërsa ne do të iknim në Honduras, shumë gjëra kanë kuptim. Historia lidhet, me një këndvështrim tjetër. Njerëzit kuptuan gjëra të tilla absurde pasi që lufta mund të mos ndodhte, por që ishte gjithashtu e pashmangshme. Në fund midis rreshtave ata identifikojnë se ishte një luftë midis të varfërve, ndërsa udhëheqësit tani jashtë vendit janë milionerë dhe pronarë të emporiumeve bankare; ndërsa në male është e pamundur të kthehesh sepse rrugët kishin humbur.

Në këndvështrimin tim të dëgjimit të asaj që mendojnë ata që qëndruan atje, unë kam folur me shumë njerëz që nuk kanë më frikë të tregojnë realitetin. Unë kam qenë në gjendje të shkoj në muzeun e revolucionit, ku mund të dëgjoj zërin e një udhëzuesi që ishte një gueril që kur ishte 12 vjeç historia ka një kuptim tjetër, atë të vuajtjeve vetanake.

Nuk është më perceptimi im i egër se pse ata morën oborrin ku kam luajtur mermere, ose pse e morën lopën e babait tim pa kërkuar leje.

Kur dëgjoni versionin e dikujt që kurrë nuk kishte asgjë përveç ëndrrës për të luftuar. Të bindur se lufta e armatosur nuk e la shumë, përveç krenarisë që kishte luftuar për një ideal. Ju e kuptoni që qeniet njerëzore janë intensive në gjithçka që bëjmë. Për disa heronj, për të tjerët të mallkuar ... sa hyjnorë aq edhe njerëzorë.

Ndjenjat ndërpriten ... Më vjen keq për kushëririn 7 që humba, xhaxhallarët 4 dhe familjen tjetër të largët 6.

Ai pendohet që humbi vetëm 3 vëllezërit e motrat, babanë e tij dhe më shumë se 11 të afërm të tij. Ai pendohet që motra e tij u paralizua nga një plumb në kafkë, që xhaxhai i tij është me aftësi të kufizuara për të shkelur një minë, që katër prej tyre as nuk mund t'i varrosnin sepse varri i tyre nuk duket, se dy fëmijët e xhaxhait të tij janë rrjepur në ajri me kamën e një bajonete dhe se kushërinjtë e tyre më të vjetër, mezi 10 dhe 12 vjeç, janë përdhunuar para se të vriteshin. Pastaj, një nga një, ai tregon se si miqtë e tij, shokët e milicisë vdiqën ... në shpatet e Volcancillo, në Cerro

Perquín, në zbritjen e Ojos de Agua, në shpatin e Azacualpa, në Chorreritas, në kishën e El Rosario, në Pando Hill, në Kryqëzimin e Meanguera, në La Guacamaya, atje në San Vicente, në Usulután ...

Kjo është sa emocionuese është jeta jonë. Ndërsa vitet kalojnë, kujtesa jonë automatikisht defragmenton dhe dërgon aromë të keqe në sfond. Pastaj ai nxjerr momentet më të mira dhe i lidh në një tel që del për të na kujtuar se ishte vetëm kështu. Tashmë e optimizuar në standarde, ajo kthehet sa herë që shtrihemi në një shtrat i varur, duke sjellë ndërmend skena që duket se janë pjesë e një historie dhe i përzie ato me lumturinë që prodhojnë tani ata që janë pranë nesh.

Me dallimin që 32 vite më vonë, nuk ka dallime.

• Unë isha një person i privilegjuar të cilin ai e urrente. Koha më dha rrënjë progresive derisa ndërrova inxhinierinë për një karrierë sociale.
• Ai, një renegat i gatshëm të vdesë për kauzën e tij. Tani i vetëdijshëm se ai është një i mbijetuar për diçka më shumë sesa për një mrekulli.

Kjo është sa e shëndetshme është të lidhësh fijet me të kaluarën, të harrosh inatet dhe të mbyllësh ciklet. Duke bërë matematikën, ka më shumë mësime prapa këtij vendi ...

Nga rruga, vendi quhet Zatoca. Si ZatocaConnect