37.5 sekonda nga puthja juaj e fundit

Të thuash jo do të ishte më e lehtë sesa të dëgjoje duke e thënë. Më dhemb shumë këtu në zemër, jo se nuk e prisja, as tani, mbase kurrë.

Prandaj ju kërkoj këtë puthjen e fundit. Jo shumë e gjatë, jo shumë e shkurtër. Vetëm e Sekonda 37.5 nga kontakti i buzëve të mia të thata me plumbin e buzëkuqit në gojën tënde me mish. Pa preambulë, më shumë se përqafimi në kushte të reja, i butë, i fortë, intensiv, derisa të ndiej frymën tuaj pas veshit tim të majtë dhe pulsimin tuaj në kraharorin tim të shtypur nga thithka e djathtë.

Pa paragjykuar se çfarë ishte, për atë që nuk ishte, shumë më pak se çfarë -ne e dimë- nuk do të jetë. Se më shikoni në sy, me ndjesinë e dikurshme të fluturave, që ne të qajmë me kockat tona për ato që lanë, për ato që mbetën, për ato -Mendoj- Asnjëherë nuk do ta dimë se ku është.

Se ti sot m’i jep buzët e tua, për mua dhe se ti merr moj sot si fashë. Jo i fortë, jo i butë, pa gjuhë, jo aq shumë. Unë thjesht dua të ndiej magjinë e frymës tënde kontaktin kimik -që unë e di- Që shtrëngon shtyllën kurrizore në lirikë dhe është shqyer në rënien e lirë të timpanit tim.

Sekonda 15 për t'u ndjerë në fytyrën tuaj Chicle Clorets, kujtesa që ekzistonte më parë, para se gjërat të shkatërroheshin -për të fituar-. Për të siguruar që vështrimi yt më ndjek në pagjumësi, buzëqeshjet e tua të buta dhe të qeshurat e tua zhurmojnë si jehona e chiflones, i hutuar me thirrjet e peshkatarëve të humbur, atje në errësirën intensive, ku Chilica.

Sekonda 15 për të konfirmuar se askush nuk mund të dashurojë -ose mos e bëj atë- brenda natës, në pasdite, në natë, në tjetrën. Për të të harruar midis këmbëve të një vajze tjetër, ankesat e tua me të saj, të varrosin në aureolën e barkut të saj dhe të ringjallin në puthjen e buzëve të saj -kjo puthje-.

Sekonda 7 për të mos u vjetër me ju, për të kujtuar se ju ende jetoni, diku, dhe për të harruar se nuk jeni më me mua -jo në hapësirën time-, po në kohën time. Se më mungon, që më harron, në kaçurrelat e tua, me ngjyrën që dëshironte momenti, me gri që ekziston në mënyrë të pagabueshme. Të të prek në gurin e toraksit tim, të ringjall thonjtë e tu buzë lumenjve të shpinës sime, në kufirin e goditjes, edhe nëse nuk ekziston më.

Gjysma e dytë për atë ditë -ose natën- kur rrahja arrin majën, dhe aty, kur gjaku nuk i ushqen tashmë kapilarët e mi, dhe buzët e mia bëhen të thata, të ftohta sepse nuk jetojnë më ...

Ju mund të ndiheni, nga kjo anë -dhe tjetra- për herë të fundit dhe të parë, ndjesi shumë e kësaj puthjeje.

Na vjen keq për fëmijët që vizitojnë blogun. Ishte padashur duke dashur.