Në anën e pasme të dorës suaj
Herë të tjera ai të kishte prekur dorën, nuk e di sa, nuk e di nëse shumë, jo se kurrë, ndoshta kurrë, jo si kjo. Por konfuzioni i fillimit të këtij shkrimi është pothuajse i panevojshëm kur ajo që ka qenë më nuk ka kuptim me një moment historik që fshin historinë e asaj që nuk ishte. Jo se kurrë, jo si kjo.
Gjithçka filloi me prekjen e pafajshme të fundit të thonjve tanë, delikate dhe të gjatë tuajat, pasoja e rutinës, e gjitha në shaka e kontaktit dixhital të filmit ET Grinding, e pakëndshme, e butë, jo shumë qesharake. Statiku në tapetin e klasës bëri një shkëndijë të lehtë në falenxhën e tretë, mu në prekjen e flakëve, gjë që më ndodh çdo herë në zakonin tim të tërheq zvarrë këmbët dhe frekuencën tënde në shtratat e gomës. Aty mbaroi, nuk kishte më.
Pasditja kaloi në dëshpërimin e Datashow-it duke më ngrohur veshët, pashpresia për të mbaruar të Shtunën, e qeshura e fotografive nga herët e tjera që nuk do të kthehen më. Erdhi koha, pasdite, natë, sikur të ishte vetëm një ditë tjetër. Pritja për darkë, që të mbërrish, të qeshësh. Edhe një herë, përshëndetja e ndrojtur në dorë, e qeshura e pashmangshme e jetës, vështrimi i ndershëm i respektit, ankthet që duhet të ndiqen.
Por në hyrjen e errët të asaj rrethimi, me arbor sipër hardhive në çrregullim, ndjeva prekjen e butë të bustit të dorës në timen. Herët ose vonë, me të njëjtën ndjenjë dhe më intensive të sediljes së përparme të makinës sime; një duke shkuar, një duke ardhur, i butë dhe i pafajshëm për ngushtësinë e portalit dhe kujdesin për dyshemenë e pasigurt prej guri. Ndjenja e lëkurës suaj të butë në 19 qime prej vetëm 1.83 centimetra katrorë në pjesën e pasme të dorës sime ishte tronditëse. Në regresion logaritmik, ata filluan, duke e çuar atë ndjesi përmes gjëndrës, në bazë, me një reagim të gungave të patë që depërtojnë në shtresat e kornesë, të kthjellëta dhe me gjemba dhe në fund bluajnë me zë të lartë në kockën skafoid. Pastaj në radikal pozitiv, me më pak intensitet, por lidhje të ngjashme, tangjent drejt një konstante për të mos harruar momentin historik.
Ishte një kthim i papritur në një moment në fëmijërinë time kur mendoj se të pashë diku tjetër. Me të njëjtën buzëqeshje, duke shijuar kashtën e sodës, ndërsa me vetullën tënde më shikove sikur nuk kishte njeri tjetër. Ikën kujtimet e tjera, kur do të të kisha parë në koincidencat e këtyre kthesave, me shijen e keqe të rrugës me pluhur kur lihet pas, në distancë dhe harresën e qyteteve të mërzitshme. Sa i përket mendimit, aq i ftohtë sa përzemërsia, një ditë tjetër, një natë tjetër, një e premte tjetër, çfarë rëndësie ka… mos shko… mos më harro
Isha në gjendje të përjetoja atë rrotullim të kundërt që përpinte intensitetin e lëkurës suaj të butë, pasi ajo përparonte nga një pikë fleksioni inekzistente pa u bërë përbërja integrale, kontakti nga metakarpali i rraskapitur në falangën ku fillon kjo histori. Kjo apo tjetra, e jotja, e imja, vetë jeta. Çdo pëllëmbë e pasme e dorës tënde më kujtoi se ekzistoj, në ndjesinë e paharrueshme të një të marte mbrëma, jo kjo, as dy të fundit.
Atëherë më ka marrë malli për të. Romancë e pjesës së pasme të dorës suaj duke u larë kundër timen, pa dashje ose me dëshirë për të rrahur buzëqeshjen tuaj nga qerpiku i majtë, ku duket se ka një nishan dhe pak para se flokët të bien në fytyrën tuaj; jo shumë, jo pak, fillesë pas fillesë. E njëjta ndjesi që shkakton një pasdite të shtune, me ngazëllimin e së enjtes që u largua, kur gjithçka duket se është përsëri e njëjta gjë. Në pranimin e statusit, me humorin e mirë për të fshehur stresin dhe përsëri, atë ndjenjë se gjithçka do të jetë e njëjtë. Përsëri, jo aq i ri, me kujtimin e atij momenti që tejkaloi sublimin.
Me dhe pa shpresën se do të ketë një tjetër, më mirë. Me pjesën e pasme të dorës, një e hënë tjetër, jo si ato të Marta, po si ato, jo me askënd tjetër.
