37.5 sekonda nga puthja juaj e fundit
Të thuash jo do të ishte më e lehtë sesa të dëgjoje duke e thënë. Më dhemb shumë këtu në zemër, jo se nuk e prisja, as tani, mbase kurrë.
Prandaj ju kërkoj këtë puthjen e fundit. Jo shumë e gjatë, jo shumë e shkurtër. Vetëm e Sekonda 37.5 nga kontakti i buzëve të mia të thata me plumbin e buzëkuqit në gojën tënde me mish. Pa preambulë, më shumë se përqafimi në kushte të reja, i butë, i fortë, intensiv, derisa të ndiej frymën tuaj pas veshit tim të majtë dhe pulsimin tuaj në kraharorin tim të shtypur nga thithka e djathtë.
Pa paragjykuar se çfarë ishte, për atë që nuk ishte, shumë më pak se çfarë -ne e dimë- nuk do të jetë. Se më shikoni në sy, me ndjesinë e dikurshme të fluturave, që ne të qajmë me kockat tona për ato që lanë, për ato që mbetën, për ato -Mendoj- Asnjëherë nuk do ta dimë se ku është.
Se ti sot m’i jep buzët e tua, për mua dhe se ti merr moj sot si fashë. Jo i fortë, jo i butë, pa gjuhë, jo aq shumë. Unë thjesht dua të ndiej magjinë e frymës tënde kontaktin kimik -që unë e di- Që shtrëngon shtyllën kurrizore në lirikë dhe është shqyer në rënien e lirë të timpanit tim.
Sekonda 15 për t'u ndjerë në fytyrën tuaj Chicle Clorets, kujtesa që ekzistonte më parë, para se gjërat të shkatërroheshin -për të fituar-. Për të siguruar që vështrimi yt më ndjek në pagjumësi, buzëqeshjet e tua të buta dhe të qeshurat e tua zhurmojnë si jehona e chiflones, i hutuar me thirrjet e peshkatarëve të humbur, atje në errësirën intensive, ku Chilica.
Sekonda 15 për të konfirmuar se askush nuk mund të dashurojë -ose mos e bëj atë- brenda natës, në pasdite, në natë, në tjetrën. Për të të harruar midis këmbëve të një vajze tjetër, ankesat e tua me të saj, të varrosin në aureolën e barkut të saj dhe të ringjallin në puthjen e buzëve të saj -kjo puthje-.
Sekonda 7 për të mos u vjetër me ju, për të kujtuar se ju ende jetoni, diku, dhe për të harruar se nuk jeni më me mua -jo në hapësirën time-, po në kohën time. Se më mungon, që më harron, në kaçurrelat e tua, me ngjyrën që dëshironte momenti, me gri që ekziston në mënyrë të pagabueshme. Të të prek në gurin e toraksit tim, të ringjall thonjtë e tu buzë lumenjve të shpinës sime, në kufirin e goditjes, edhe nëse nuk ekziston më.
Gjysma e dytë për atë ditë -ose natën- kur rrahja arrin majën, dhe aty, kur gjaku nuk i ushqen tashmë kapilarët e mi, dhe buzët e mia bëhen të thata, të ftohta sepse nuk jetojnë më ...
Ju mund të ndiheni, nga kjo anë -dhe tjetra- për herë të fundit dhe të parë, ndjesi shumë e kësaj puthjeje.
Na vjen keq për fëmijët që vizitojnë blogun. Ishte padashur duke dashur.
Faleminderit Angela. Kam lexuar edhe atje.
të fala
Shumë mirë, thjesht zbukuruar.
Thjesht e shijshme ajo puthje ...
Përshëndetje!
Unë vazhdoj t'ju lexoj!
po ... me pak se keq. Me siguri që këto gjëra ndodhin nga këtu në anën tjetër të Lempa.
faleminderit mirësisë është një blog geomatica
haha, sa të këqinj jeni.
Aktualisht kishte modifikuar disa nga përmbajtjet për të hequr kategorinë R
Jam ofenduar duke e lexuar ...